Madre

Roots by  Jo Lynch




Madre
los cansados abriles de mi existencia
complican per sé
nuestro lenguaje
y sin embargo tu vientre artrítico
nos da voz.


La luminosidad que de ti emana
es huella-tiniebla
en mis tiempos de frío:

tirita mi propensión a la amargura
como tiritan las lágrimas
que llorar no puedo.


La diversidad que miras
no es todo lo que hay
también hay un dejo simbiótico
de todo aquello,
del guerrear con la tierra
que arrebata lo querido
que lo ambiguo, a veces, madre,
es tan claro
que no lo vemos.


El coloquio de la vida
esconde su principio
como las ganas cansadas, tu historia,
donde el dolor del sufrimiento
es esperar lo inesperable
y aún
tener fuerzas para decirlo.
Desde la promulgación
de tu hormona y psicosis
proclamo con fervor
mis fálicas manías
soy ese harapo en que me convierto junto a ti
un antihéroe nonato.


Es, en estos días, madre, que recuerdo,
tanto recuerdo que luego olvido
que en esta historia
ninguna gana, las dos perdemos
por recuerdos omisos
por sentimientos fragmentados
por cuestiones reprimidas,
como látigo de sádico
las culpas caen sobre la espalda
culpas, que de nada sirven
...ni de expiación.


A veces, quisiera, madre,
llorarte como si pudiera
y necesitarte, madre,
como si te necesitara.

La Ninfa Del Mar