Anne-Marie Zilberman
Al borde trinan los pájaros
afilados como dagas
como dientes de lobo
sin luna.
Al filo corren las horas
largas y oscuras
ríspidas mareas
de arrecife.
A contratiempo
prevaricaciones vacuas
minan el último rescoldo
de desdicha.
Al final, todos los principios
las inconclusas cosas,
la mitad de mis ganas,
la vereda aquella
donde aparqué los sueños.
María Icónica
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