Autumn Cannibalism - 1937
By
Salvador Dalí
Sedienta estoy
de palabras libres
de apologética
de alegatos constipados
por causas que quedan cortas
a su necedad.
Cuánto en la manía de ser
se es proclive.
Cuánto se pierde en la llanura de un soliloquio
que ni se hunde ni se subleva.
Deshagamos los sistemas
por si acaso uno
pudiera impedir nuestra ruindad.
Abortemos las utopías
después de todo
el mañana sólo es un hoy
que se niega a morir.
Sedienta estoy de palabras llanas y sencillas,
aborígenes de un texto
que se descompone y se engulle a sí mismo
en pésimo acto antropófago…
y sin embargo
la servidumbre de un histrionismo
se entreteje en manos
de otro postor
que apuesta todo en contra
y venimos a ser postreros
de pasos que no han nacido.
Cuánto en esa manía de vivir
se confunde
la muerte que camina.
Lady Mefisto
Yo no entiendo tu respuesta Jack London, pero espero que permanezcas mucho por aqui.
También te puedes pasar por Locus Literario.
En cuanto al poema me ha gustado mucho.
Todos padecemos un poco de Canibalismo.
Unas veces nos comemos a otros.
Otras, a nosotros mismos.
El caso es comer, sin engullir, no se puede vivir. Creo.
No entiendo de que teorías hablas.
Bueno, no me las expliques.
No hay comentarios:
Publicar un comentario