Incienso Y Mirra

Propósitos de  Gabri Pardo A

Todo pasa
las tinieblas que la luz desdeña
el frío inhóspito

 de los muertos que no mueren
las peroratas inútiles de los días
la mudanza de los cuerpos en su eterna descomposición
la añoranza de ayeres insulsos
el silencio anárquico que decide por sí mismo.

Somos del río y de la mar
de cualquier leyenda urbana
somos lo que la civilización nos ha enseñado

aunque la civilización no exista
somos de hábitos de desmanes
de ambrosías fálicas
todos queremos ser lo que no somos
todos somos un paso hacia nosotros mismos.

Qué somos
si todo pasa
hasta el viento cruel que deshoja
hasta la humedad insidiosa que trasquila.

Somos los años y los daños
muñecos de papel a merced
vigía y barco
incienso y mirra.

María Icónica.

TU VIENTRE PERFECTO - A TATI

 "Las hermanas" de Ingrid Tusell

Caminar contigo

desdeñando el tiempo

caminar haciendo destino.

... Los días en el balcón mirando al agua
mirándonos a nosotras mismas diluirnos.

Y la inerte idea que flagela
palabras que no lograron su parto
labor titánica
para alguien como yo.

A los nueve , todo es tan inhumano.

Tu vientre perfecto
con sus dos criaturas
tu llanto imperfecto
que resume el dolor.

La muerte es mi amiga desde entonces.
desde entonces , le guiño
desde el balcón.

María Icónica

BELSASAR

El reloj marcaba las tres cuando despertó. Dos noches atrás el insomnio lo había abatido, pensaba que si se prolongaba un día más, no lo podría soport...ar.
Tenía sed.
Ella lo había terminado de manera abrupta, inesperada.
Esto no está bien Belsasar, había dicho, todo este tiempo junto a ti me ha dejado, hasta hoy, sin saber quién eres. A veces siento como si tuvieras una vida oculta, a veces de repente, ante mis ojos, no te reconozco. Esto debe terminar, la vida es ya demasiado complicada como para quedarme aquí a resolver este dilema, lo siento, dijo al final, más como un mohín que como un dolor sincero.

Se quedó un rato allí, observando aquel callejón solitario, tan solitario como ahora se sentía, ella lo había terminado y enmedio de aquella desolación también sentía que le había transformado la vida.

La sed continuaba.
De camino a la cocina, lo olió, sus fosas, como radares, se ensancharon y quedó pasmado, por un segundo, inerte. Lo descubrió luego, al final de la escalera. De un salto llegó. El infortunado animal, huyó despavorido.

La luz de la madrugada penetraba difusa por las cortinas y en aquella amplia estancia los personajes corrían. El uno, apercibiéndose en cualquier recoveco, el otro, descubriéndolo y obligándolo a salir. En esa frenética carrera, la presa se pierde, dejando a Belsasar cuadrúpedo, excitado, resoplando fatigosamente, escudriñando con aquella mirada semejante a una visión panóptica, cada espacio. Cualquier leve movimiento, sin duda lo percibiría.

La presa, justo a un costado, cansada igual, muerta de miedo, con aquella esperanza de librarse, de huir -sin escapatoria- emprende de nuevo su loca carrera. Belsasar la ve con el rabo del ojo. Gira. Manos y pies del suelo despega y así, en el aire, la toma por la cola.

¡Te atrapé! grita, la presa maúlla, brama, chilla, se retuerce continúa retorciéndose mientras él lo recompone entre sus manos.
¿Por qué me huyes? pregunta con voz melosa, lo mira a los ojos, la presa se calma, la acurruca en su seno, la acaricia. La presa ronronea.

Vuelven a la cocina.
Aquella noche es luna llena pero el hechizo que lo transformaba parece haber desaparecido.

Ahora atrapa a la presa… sin comérsela.
MARÍA ICÓNICA

Exhausta

Marina Podgaevskaya



Entre sueños te apercibí
eras la medianoche en llamas
eras la solitud de un mal despertar
eras la fragante memoria errante.

Y no quise entregarne
para no perderte en la bruma -nostálgica mezcla de diablo y dios-
mezcla letal de somnolientos amaneceres donde no te encuentro.

Solías mirarme a veces
como quien mira a un niño desvalido
lleno de moho y andanzas,
nunca te pertenecí,
yo soy de nadie,
el viento me trajo no sé cómo
a este desierto caos-ordenado
como panspermia inoculada como huérfana de días y

 noches
noches y días y tú.

Sueños paganos
furia engreída
nicho oscilante sin refugio
huyo del aire y de la indigente mazmorra húmeda y

 letárgica,
amada de mi
y de mis años y de mis daños
donde te apercibo
llena de ti,
exhausta.

Eloise

Después de su muerte vagué eternidades.



          Marina Podgaevskaya



Las flores del mal en su afán me dieron cardos y espinas, no las culpo, yo hubiera hecho lo mismo.

Y allí entre el ser y la nada, en la ignominia de mí misma,
sollozante, burda, desdibujada a mi entorno y simbiótica al mismo,
sufriendo el dolor que sufren todos: Los padres, los ancestros, Adán y Eva, la virgen judía,
allí sin aliento, enmedio de lo que el viento se llevó y las cenizas que otro viento trajo,
frente al rio de la vida, abracé a Desdémona como nunca antes
y es que no hay peor soledad que la que se sufre en compañía de uno mismo,
uno mismo quiere ser otro, otro muy distinto.

 Lloré desesperadamente. Caminé al borde del abismo.
 Así del precipicio.
 Así del alma.
 Y le grité Eloise!!!!
 Pero no oyó, pero no sintió, los muertos no sienten, esa es su dicha.

 Desdémona y yo regresamos hechas parias, el dolor cauteriza al final.

 Ahora ya no sentimos.

María Icónica.

Intento Fallido

Cherylene Dyer

No es mi fallido intento
sino mis manías tóxicas
mis pies hartos de desdecirme silogismos y fe de erratas.

Ni descansar en tu meseta
ni beberme tu agua
sino aullar al pie del risco mis desmemorias
cansada de este viaje
seca
dolorida
dispuesta a mi último aliento
que necea respirar.

Y respirarte,
asirme,
eres la resaca de todos mis días
el ave avisa el alba
el dolor, confirma.

Confomarme a la forma
o al rito
o a lo inguinal de cualquier prospecto,
sólo por no seguir siendo,
alguien más será lo que ansío,
que verme y respirarme
ya no.

María Icónica

No Es Lo Mismo

 Nicoletta Tomas

Poco a poco se muere
se hiperventila
así su último estertor le salva
y se niega a las dudas
cierra el cerrojo a la razón
y va
y se anida
y el nido ahora es foso
y el silencio envolvente rezuma,
y las manos de alambre
y el encono
y el dolor
y se refugia en su sí mismo
y su sí mismo es otro.

Poco a poco se muere
se pudre junto a las cenizas
de otros cariños,
tú te vas de donde nunca te has ido
y yo
me quedo donde mismo
que ya no es igual.

María Icónica

De Locos

                                                Convergence, 1952 by Jackson Pollock
                                                               (American, 1912-1956)

 

Asistir a mi respiro

mis manos, gangrena de tu piel

soliloquio excéntrico

... por las cuatro esquinas
y los seres que miran
viven
mueren
hieden.

Consagrarme a tu causa atroz
a tu abadía asceta
ser tu diosa esclava
tu pretendienre sutil
miedo
quimera
mortaja.

Cónclave de son
tus labios hechizos
tus muslos desnudos
galope de madrugada
destierro de locos
mis manos sotanas
te cubren
te aluden el sueño eterno y pederasta
de amar como niños
coger como ancianos
sufrir como adultos...

Poly Morpha

Ceguera

Karol Bak

Dos ejes y un serotipo

dos líos y una marmota.

Los hombres hechos nudos en las aceras.

El ser desnudo que se inmola
que llorar no.puede sus desgracias
no hay tiempo para detenerse
ni olvido para no acordarse.

Los pueblos se arrancian.

Las moscas hieden un nuevo mundo
de escoria misógina iletrada
de hastío que se pierde
entre tanto albedrío.

Y los topos silenciosos haciendo eco
vaciando arcas -cual ratas-
camuflajeándose
contando cuentos.

A dónde iremos
Bendita ceguera
blanca lechosa saramagosa!!
impuesta de a centavo
¿Quien da mas?

Poly Morpha

Hueles

Melancholy

by

R Young

Cuando te huelo
hueles a melocotón y a melancolía
a hierbas frescas.

 Los instantes menos lúcidos
 guardan ese aroma profundo
 de nuestra conciencia.

 Los enormes años
 tan enormes
 que nos engullen
 con fuerza gravitacional
 y las pocas alegrías
 tan pocas
 que obligan a repetírselas
 y repetírselas
 hasta creérselas
 para luego olvidarlas
 en un sesgo de uno mismo.

 Hueles a premonición
 a incienso
 a embrujo
 a puño de tierra mojada
 a mis años de infancia
 de puerilidad misógina
 arraigada en el himen.

 Hueles a olvido pecaminoso
 y a libido ancestral
 a esas cosas que uno huele
 y nunca olvida
 a desmemoria
 que el tiempo borra.

 Hueles a incesto de tritón y sirena
 a lobo herido
 tus pupilas nacientes y finitas
 tus garras desdentadas después del uso
 el hambre en las fauces
 que ya no riñen
 ya no gimen.

 A veces te miro
 y a veces te huelo
 y no es tan distinto
 no.

Poly Morpha

(Des) Amor

 Lisa G.


Erase un perro
 un perro y una diosa
que lamían lengualumbre
de un pozo.

Erase una cuenca de un huevo tibio
y los labios cerumen sin nombre.

Erase un sobresalto sobre la tina
y el ruido de un taladro desdentado
una tumba fria
y un gnomo de tres cabezas.

Erase el miedo y el silencio
ya las disputas ya no
ya nos dejamos por la cuerda bufónica
que rie a llanto batiente.

Erase el.final-principio
de toda inclemencia indocta
y de dolor infame
apodado amor.

María Icónica

Mariposas Blancas

                                                                             

    
                                                                     Norman Wyatt                     

Arde el ocaso
y tu risa
el roce de tus manos
-mariposas blancas-

La libertad acuñada
en nuestras jaulas
amapolas heridas

sentires en las sienes.


Me acusa el tiempo
mi desgracia
con lengua de fuego
construye y destruye
aquel tu abrazo
aquellos tus ojos turbios y claros
y la humedad de nuestros días
agonía pueril.


Te añoro
ese modo tuyo y mio
aquellos años vividos
aquel sentimiento inmortal.

 Lady Mefisto

Cambio poemario
por casa
que tenga cinco metros de ancho
siete de largo
tres de alto
una puerta
y una ventana.

Interesados mandar inbox.
 Poly Morpha

La Fiera

Francoise Nielly 

En esta visión pragmática de mi todo
en ésta, mi errabunda lucidez
en esta desolación marchita.

Las cuencas vacías
los tumultos cerrados
tan llenos de gente
tan vacíos de mi
tan insurrecta realidad
tan absurda la misión de supervivencia.

La apariencia callada
y ese grito sepulcral que nos descubre
y nos evidencia
y nos humaniza.

Que sería de la risa-lágrima sin su llanto alegre
y del rico-pobre sin su pobre rico.

Qué sería de los que quedamos de pie sin los caídos,
qué sería de la gravedad sin cosa alguna por incidir.

En esta dogmática visión de mi
y del fuero de mis culpas
y de la indefensión de la fiera
que ya no sabe como demostrar su fiereza...
pues no existe.

María Icónica

Oh Vida

 "Alone, Still".
by
Carrie Vielle
 (Acrylic and Charcoal on Collage)


Dame sentido, oh vida,

deshazme en esa, tu silueta imperfecta

hazme correr con los muertos y los nonatos

al alba recógeme los fragmentos

que esta fuerza centrípeta

me excomulga

me vuelve hereje.

Oh vida,

 dame sentido en ese,

tu movimiento exógeno y flagelador

que mi yo ensimismado en su yo disperso

me tiende trampas brutales cada día

me miente en su condición beata

me escupe en su impiedad.

Y de ti vida,

¿qué diré?

¿ cuál es tu sentido?

Lady Mefisto

De Mi

Carrie Vielle

Y aquí yo

tan llena de mi

tan tiempo leproso

las hostias huyen de su nicho

los cadáveres danzan

se escapan por las rendijas

comen migajas y sal.

Y allí tú

tan llena de ti

tan tiempo muerto

la piragua a pie de rio

las almas surgen

nos invitan

nos hacen nido y sirena

volvamos al manto ancestral

al tiempo niño

a correr con las albricias de luna

con aquella vida recién hecha

volvamos a la inercia de la muerte y su aversión

los tulipanes florecen no sé si viste

no sé si creas todo lo que soy ahora sin ti,

aquí en mi,

tan llena de mi,

tan niña leprosa,

tan niña muerta,

tan guijarros y cornisas.

El hambre de la noche me engulle

me reprime las ganas

me llena de hollín

tus cenizas cantan

no se si veas

yo no,

yo no veo

yo no siento

soy de piedra.

María Icónica

El dia

Barbara Cole

Me cita el dia a deshoras

como amante insurrecto

me miente en sus ojos

ojos como soles lejanos

como lunas menguantes

me asfixia

me arde el recuerdo de todas las cosas

cosas perdidas

cosas sin alma

cosas que fueron

y no han sido

y nunca serán.

Me cita el dia en su inocencia

pero aviesa soy desde el vientre

 desde el vientre me lloró mi madre.

Lady Mefisto

Sábado De Silencio (Los Muertos Duermen)

SkyFire

By

Nancy Eckels

Te busco a oscuras

en el dolor de mis huesos

en la dicotomía de mi misma

pero no te hallo

pero no me hallo

te has ido a donde se van todos

a esa zona de silencio empecinado

a donde se teje el llanto,

se borda a mano,

madre,

sin fuga en esta sinfonía impía

sin ti

sin miedo a nada 

en este vacío que nadie entiende

ni yo.

María Icónica

Nosotras

Delicate Duet 

by

 Carrie Vielle

He conocido en ella
a todas las mujeres
en esa impronta que deja cuando me abraza
y llega a ese vacio donde nadie llega
y se vacía
y se desangra.

Y en esos devenires nocturnos
me ha amado
como las lunas aman el cielo de octubre
me ha llorado todos mis ríos
se ha dado como los dichos de boca en boca.

Derrocado hemos a la muerte
en nuestro rincón estrecho
y amansado a la fiera entre nuestras  piernas
nada hay mas real que lo imaginario
y posible
lo hemos hecho.

He conocido en ella a todas mis mujeres
 incluso mi madrastra me ha amado
y todas las filias pederastas con ella 
porque ha sido en ella
que he nacido de soles rotos
y tiempos relamidos
de condición infrahumana y abyecta
por ella he vencido a las sectas
y el odio por mi misma.

He probado en ella el sabor del silencio
y el exorcismo crucial de la vida
y esa dicha que no existe
y que recreamos año con año
para sabernos libres
y desgraciados
y muertos
y renacidos.

He coincidido en la tristeza de no pertenecernos
y sufrirnos en esa simbiosis cuántica.

Cuántas veces con un grito hemos llegado
y cuántas con el mismo nos hemos ido.

Es esa fragilidad,
como vasijas de barro,
conque nos queremos
y un mundo de posibilidades con las que odiarnos.

Ella, la diosa de mi aguamiel.
La dueña de mi infortunio.


Domesticado nos hemos

ella

yo

nosotras.

Sobre el silencio susurrante
la voz pensante subersiva supone
tal soliloquio supurante y selectivo
que mejor es que callara solícito a la sugerencia.

MARÍA ICÓNICA

Cauteverios

Andrey Belle(Андрей Белле)

Hay martillos que no descansan,
golpean las sienes
con ruido sordo,
con famélica desesperación.

El miedo es un vertebrado
rodea nuestra mente,
la aísla, la engulle.


Hay mártires sin razón,
prisioneros,
enemigos inventados,
cautivos de odios imaginarios,
víctimas de argumentos que obsesionan.

Flagelo son las ideas,
carceleras
impiden respirar,
nos arrojan
nos hacinan.

Preciso es decir ¡basta!
preciso es mandar callar
voces que engullen.

Necesaria es la lucidez
de negarse a lo inconducente.


Lady Mefisto.