Beata Sasik
sábado, 31 de marzo de 2012
viernes, 30 de marzo de 2012
jueves, 29 de marzo de 2012
La hija de Nereo.
Yo, la hija de Nereo
la insaciable por experimentarte
por sacudir el embrujo de tus silencios encadenados
y adosarme a la brisa de tu rito en tiempos de entropía.
Yo, la que mejor te duele
entre el hirsuto viento que despeina
y mece a las mareas aletargadas de sustento
que hambre ni lamentos sacian.
La que nunca te dirá, al menos en palabras
todo el tormento que me embriaga vez tras vez
y la ilusión callada de tus formas que aún desconozco
y que imploro de hinojos a veces entre tus humores y los míos.
Herirte a veces quiero con todos mis fracasos
y en el entorno inédito de mi entraña jamás fecunda
invitarte a vivir
pero… qué es la vida sino remedo de nosotros
adioses inauditos, ausencias silentes y purulentas
desgastados estamos en medio
invitarte a vivir en todas mis letras
convidarte, al fin de mis muñones,
no hay piel que cubra, este engendro,
no hay consuelo que otee o pulule y se encargue de mis cargas
que figuran sobre el océano de mi inconsciencia
en los mares a veces llanos y a veces visiones inexpugnables
en esta esencia mística de la cual procedo.
Yo, la hija de Nereo
de batallas campales al pie de los siglos
blando y flagelo con esta bandera
mi cuerpo sumiso y obsceno y tuyo,
tuyo, aunque lo desmerezcas.
la insaciable por experimentarte
por sacudir el embrujo de tus silencios encadenados
y adosarme a la brisa de tu rito en tiempos de entropía.
Yo, la que mejor te duele
entre el hirsuto viento que despeina
y mece a las mareas aletargadas de sustento
que hambre ni lamentos sacian.
La que nunca te dirá, al menos en palabras
todo el tormento que me embriaga vez tras vez
y la ilusión callada de tus formas que aún desconozco
y que imploro de hinojos a veces entre tus humores y los míos.
Herirte a veces quiero con todos mis fracasos
y en el entorno inédito de mi entraña jamás fecunda
invitarte a vivir
pero… qué es la vida sino remedo de nosotros
adioses inauditos, ausencias silentes y purulentas
desgastados estamos en medio
invitarte a vivir en todas mis letras
convidarte, al fin de mis muñones,
no hay piel que cubra, este engendro,
no hay consuelo que otee o pulule y se encargue de mis cargas
que figuran sobre el océano de mi inconsciencia
en los mares a veces llanos y a veces visiones inexpugnables
en esta esencia mística de la cual procedo.
Yo, la hija de Nereo
de batallas campales al pie de los siglos
blando y flagelo con esta bandera
mi cuerpo sumiso y obsceno y tuyo,
tuyo, aunque lo desmerezcas.
María Icónica
Imagen: Lee Ho-Ryon
Sueños
Van Renselar
Dream
The second Dream
Sanctuary
****
Claustro
Y cómo hallar
el camino de tu regreso
si se esparce como lepra
sobre el llano.
La tierra gime
como gime el viento en su morada.
Cómo sanar la imperfección
de las cosas perfectas
si como niño precoz
me hiere la inercia
de aquellos mis pasos laicos
sobre la plenitud de mi liturgia.
Solidaria de mí
tu figura llana y obtusa
busco
el río brama
con bramido seco
como hiedra pulula
en el arrabal.
Y en la endecha
de recordarte
consumida en la llama
que no se consume
enclaustrada en el claustro
de mi propia existencia
mis ansias mueren muertas
muertas mueren…
te resucitan.
María Icónica.
el camino de tu regreso
si se esparce como lepra
sobre el llano.
La tierra gime
como gime el viento en su morada.
Cómo sanar la imperfección
de las cosas perfectas
si como niño precoz
me hiere la inercia
de aquellos mis pasos laicos
sobre la plenitud de mi liturgia.
Solidaria de mí
tu figura llana y obtusa
busco
el río brama
con bramido seco
como hiedra pulula
en el arrabal.
Y en la endecha
de recordarte
consumida en la llama
que no se consume
enclaustrada en el claustro
de mi propia existencia
mis ansias mueren muertas
muertas mueren…
te resucitan.
María Icónica.
miércoles, 28 de marzo de 2012
Poema en la madrugada
Svetlana Yasneva (Светлана Ясенева)
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"Por el borde de tu ciencia y de la mía
nuestros muros son atlantes
sosteniendo los cielos.
El silencio, debacle
de batallas perdidas
hielan y debilitan nuestro andar.
Hoy me he sentado a los pies de un árbol
sus ramas gélidas
... contemplan mi desdicha.
Mi presencia en medio enturbia el paisaje.
La ciudad arde bajo mi sombra.
Empieza el día..."
MARÍA ICÓNICA
Mi presencia en medio enturbia el paisaje.
La ciudad arde bajo mi sombra.
Empieza el día..."
MARÍA ICÓNICA
domingo, 18 de marzo de 2012
sábado, 17 de marzo de 2012
De lo bello y sus formas.
Paraules que com la pluja
llisquen en el pensament
sense trobar la veu
que les permeti sortir
llisquen en el pensament
sense trobar la veu
que les permeti sortir
Palabras que como lluvia
descienden en el pensamiento
sin hallar la voz
que las permita salir
- Papirer - XVIII a de II
María Varu
Portrait of Elsie Ferguson
Arnold Genthe
Lirios
El lirio se deshoja, en sigilo su lamento cae.
Inmolación eterna la soledad de cada uno.
Marlene Pasini.
Lee Clements
viernes, 2 de marzo de 2012
Pensar y sentir.
Esto es todo:
el camino acaba
en el jardín.
Yosa Buson (1716-1784) fue uno de los grandes maestros del haiku.
el camino acaba
en el jardín.
Yosa Buson (1716-1784) fue uno de los grandes maestros del haiku.
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